Con frecuencia se define la Ética como el “arte de obrar bien” y, la Política como “el arte de gobernar”, en cuyo caso, tanto la primera como la segunda serían artes. Pero la Ética no es un arte, sino un saber, es decir, Ética es saber obrar según el bien. 

La Política es saber gobernar bien la Comunidad humana. Como tal saber, la Política es una ciencia. Aunque Nicolás Maquiavelo definiera la Política como el “arte de gobernar”, hay que considerar que, para Maquiavelo, la política es arte, porque hay que manejar muchos hilos para ser un buen gobernante. Pero, siempre que se utiliza el término “bueno/malo” aplicado a la política, hay que tener en cuenta que estos términos son expresiones morales que tienen que ver con el bien y con el mal en la vida política y por tanto tienen un aspecto moral.

Maquiavelo consideraba que la política no tiene que ver con la ética y que, por lo tanto era según él un arte. Pensaba, pues, que era un mero arte y, según su criterio, el arte no tiene moralidad, basta con seguir las reglas del mismo y seguir su ritmo.

Por eso pensaba que las obras de arte son o no bellas. El arte tiene relación directa con la belleza y la obra artística sería o no, bella, pero no otra cosa. Aplicar el término bueno o malo a una obra de arte es considerarla de un orden distinto del que, por naturaleza le pertenece. Porque el bien o el mal son términos morales y poseen un sentido ético. Todo esto, según el pensamiento maquiavélico, no es ética, sino estética. Porque la ética tiene dos referencias incontestables que son el bien y el mal.

Sin embargo hay que no olvidar la dimensión ética de la política y, por ello, su relación con el bien y el mal morales, es decir, humanos.

Olvidar la relación de cualquier acto humano con la moral, es truncar el acto y dejarlo incompleto, porque todo acto humano puede ser bueno o malo y, por tanto, ético.

Maquiavelo olvidó el acto moral y dejó de tener en cuenta la dimensión de bien o mal humanos. Serio olvido, creo yo. ¿A usted no se lo parece? A mí, sí.

Entre diluvio y diluvio está habiendo ratos de tregua, y es en estos momentos cuando hay ya señales de que la primavera quiere romper. Los campos apoyados por la luz que irrumpe por un roto en los nublados muestran todos los verdes que uno pueda imaginar, y a todos la humedad los hace brillar como si de diamantes estuvieran rociados. Cantan sin descanso los bisbitas, pasea la pareja de perdices tan ilusionada como desocupada del miedo al hombre que con tanto ahínco las persigue, los regatos suenan como si fueran arroyos, y estos van hacia el mar con la misma arrogancia que los grandes ríos. En la enorme explanada se divisan siluetas que son casas aisladas dejándose sentir en la lejanía, con una claridad que no habían tenido en todo el invierno. Al fondo el bosque de encinas se va a morir en los azules de las lejanas montañas en las cuales han venido a recostarse las blancas nubes del cielo.

Todo esto se transmuta con calma al compás de los cambios de luz, la cual juega saliendo y entrando entre las nubes a producir distintos cuadros sobre el mismo lienzo y con un mismo paisaje, pareciendo con ellos estar sobre éste en distintos días, momentos y épocas. Se va muriendo la tarde, oscureciéndose todos los verdes del campo mientras las nubes se vuelven rosas; mis perros, inquietos, me miran mostrándome su controversia, pues por un lado desean prolongar el día y por otro ya están pensando en la ración de comida que les va pidiendo el cuerpo; cuando se olvidan de esta necesidad siguen corriendo por los campos entre los verdes que escapaban al compás de la noche que viene entrando despacio, frenada por las luces rosas del oeste.

El toro, que solo en el cercado altivo miraba las vacas, las cuales se habían llamado todas a su cercanía, se sienta ahora para descansar en este atardecer en paz mientras las vacas lo miran, y es que la tregua de estas ciclogénesis explosivas posiblemente les esté haciendo sentir la primavera. Yo recojo mis perros y me vengo a casa, sabiendo que aunque la he visto aún es pronto para la primavera, y que doña Esperanza Aguirre con su decreto ha cerrado en falso el debate taurino, es decir, sin haber dejado que hubiera una discusión racional de las partes. Es inútil, no habrá tregua, y volverá a aparecer el debate en Madrid como en el resto del solar patrio igual que vuelven las tormentas, y de como se discutan sus causas vendrá o no la paz.

Este invierno ha nevado, como hacía años no nevaba en Madrid. Nos resulta un invierno frío; pero más especialmente, sobre un tramo de las vías del ferrocarril que salen o entran desde la estación Madrid-Puerta de Atocha.

Ahora, en marzo de 2010, se cumplen seis años desde aquel criminal atentado en varios trenes de cercanías de Renfe. El once de marzo del 2004, uno de esos convoyes, lleno de trabajadores, empleados y estudiantes, que querían llegar temprano a sus respectivos quehaceres, se detuvo ante las ventanas de mi vivienda; esperaba el tren le dieran paso para entrar en los andenes de la estación, y unos terroristas fanáticos obligaron que muchos pasajeros se hundieran para siempre en el túnel de la muerte.

Varios ferrocarriles más, en similar hora, en barrios periféricos o pueblos aledaños a Madrid, sufrieron las mismas consecuencias por efecto de una simple llamada a un teléfono móvil. Muy tarde, seis años después, todos los abonados al servicio de cualquier compañía de telefonía móvil han de estar registrados; en unos cuantos años más, las tarjetas prepago habrán desaparecido, y se ejercerá un mejor control mediante la domiciliación bancaria. Lamentablemente, en todo este tiempo de retraso y atrasos, con un móvil será posible teledirigir el más sofisticado cohete o misil; falsificar el papeleo, es cosa de coser y cantar –o morder y matar- para el más vil criminal.

Mientras, los días, plenos de evocaciones, entre gozos y sombras, han venido pasando con matemática precisión de calendario gregoriano. Pero nunca han faltado ramilletes de flores, adosados con afecto, anudados con entrañable cinta o fuerte cordel, sobre la valla metálica que ahora ha renovado ADIF (Administrador de Infraestructuras Ferroviarias), en lugar de la antigua malla de metal, limitando propiedades entre Ministerio de Fomento y Ayuntamiento de Madrid.

A dicho organismo municipal, escribieron unos vecinos de mi casa. Teniendo en cuenta que la Junta del Distrito de Retiro, donde se ubica el barrio de Pacífico –para más contrasentido del criminal atentado- está a muy poca distancia del lugar de ese horrible acto terrorista, fue sencillo presentar su carta en el Registro municipal. Dicho lugar ha estado años abandonado, convertido en un terreno baldío que era caldo de cultivo por las heces caninas. Y bastó un sencillo manifiesto, de fecha 24 de abril de 2009, para que el Concejal Presidente del Distrito, don Luis Asúa Brunt, ordenara que se rectificara ese triste abandono. Casi un mes después, el 22 de mayo de 2009, aquel erial quedó convertido en un hermoso jardín. Hasta el cielo lo agradeció, porque estuvo lloviendo un tiempo sobre ese terreno recién plantado. Ahora tenemos esperanzas de ver -en la próxima primavera-  los colores naturales del nuevo jardín, haciendo un imborrable homenaje a las víctimas.

Para un mejor acceso a esos muros linderos del ferrocarril, albañiles y jardineros del Ayuntamiento construyeron unas cómodas rampas, en obra similar a como son las aceras para peatones de esta capital. Por ellas siguen concurriendo quienes llevan ofrendas en memoria de sus difuntos; otros dejan mensajes escritos sobre la pared de hormigón; o cuando llega la noche -una noche cualquiera- puede aparecer encendido el cabo de una vela mientras esa anónima mano que lo prende realiza un rezo, o tal vez un verso. Así entiendo nos dicen: “A este otro lado de la valla, a este otro lado de la muerte como es la propia vida, si se perdona o no se perdona al criminal… a ellos –cerca de doscientos muertos- seguro que no les vamos a olvidar nunca”.

Con este sencillo jardín dedicado al 11-M, que por ser el último homenaje público lo considero para mí el primero, han quedado constituidos de forma perenne todos sus recuerdos. Tal como otros monumentos, en cada lugar donde ocurrieron los hechos; todos  en honor a ciento noventa y una víctimas inocentes de fanáticos terroristas, como sucedió esa triste mañana del once de marzo de dos mil cuatro, aquí en Madrid, en toda España.

El nuevo fenómeno social es que las chicas se van de casa. ¿A dónde se van, por qué se van? Ni ellas lo saben. Ahora que tienen mucha más libertad que la que tuvieron sus madres, se van de casa. Sus madres, que vivieron una reclusión medieval, no se iban. Solo los curas quieren casarse y solo los homosexuales quieren hacer la mili, cuando ellos eran tradicionalmente pacíficos y pacifistas. Se ven que la gente lo que quiere es andar por en medio.

Por fin nos hemos desentumecido de tanta televisión que la gente se va de casa para siempre solo por estirar las piernas. Pero la tele se va con ellas, por dentro, y sin duda quieren vivir una película, creen que el mundo es una película, que la vida se acciona con un mando a distancia. Se van por ahí a hacer un poco de zapping en vivo y algunas se encuentran con la muerte. Esto viene de que nadie tiene nada dentro, ni cultura, ni valores, ni contravalores ni nada con que tenerse en pie en este mundo.

Don Quijote es el primero que se fue de casa porque creía que el mundo era un libro, y quería vivir dentro de ese libro. En nuestros tiempos la gente se iba de casa, no de dos en dos, sino por generaciones enteras. A los diecisiete años había que haber vivido la libertad de París y leer “Le Monde”. Huían de la dictadura. Estos, estas ¿de qué huyen?, a lo mejor de su propio aburrimiento existencial de seres planos, bidimensionales, televisivos.

Se dice que se hace muy poco por los viejos. Tampoco se hace mucho por incentivar a los jóvenes. El tedio tecnológico es mucho más angustioso de lo que fue nuestra odisea juvenil sin un duro.

A ellas las mueve un lirismo de “zumosol” y a ellos, los a veces asesinos, los mueve una épica de “terminator”. Luego la tele lo recupera como culebrón vivo.

Los ricos venden la exclusiva de su palacete y los pobres la exclusiva de su dolor. Estamos volviendo a aquella revista sensacionalista de la postguerra que fue El Caso. ¿Es que con lo de Marta del Castillo, la ETA, Francisco Camps... lo que leemos es algo diferente de El Caso? ¿Y cómo se le puede preguntar a la madre de Mari Luz Cortés, qué se siente al perder una hija asesinada? Pero los padres aguantan con el estoicismo de la exclusiva. El gentío, la audiencia, consume con morbo y pinchitos el suceso. No son más inteligentes que la audiencia radiofónica de postguerra cuando nos bombardeaban con Ama Rosa.

Nada han hecho por los jóvenes, salvo subir el precio de los museos. Somos unos analfabetos llenos de información. Las televisiones se disputan los despojos sangrientos de El Caso. Es la pluralidad informativa por la que esperamos ser más libres, pero los gerentes las utilizan para hacernos más tontos. Eso sí, unos tontos muy enterados. La madre de una de las víctimas pidió que a su hija la amortajaran vestida de fallera. El detalle es conmovedor. Conmovedor, sobre todo, para Berlanga.

Los hombres piden que vuelva la pena de muerte y una vieja pedía que quiten los derechos humanos. Detrás de un crimen hay mucha ignorancia. Detrás de varios crímenes la ignorancia es nacional. Las niñas se van de casa porque no soportan ya tanta felicidad de leche Pascual. Los chicos se van sencillamente, porque tienen una moto. Lo que se va la moto y de paso se los lleva. Un moto tiene siempre más iniciativas que su bizarro jinete.

Por hoy, nada más. Solo desear que a los criminales se les aplique la pena de muerte, que quiten los derechos humanos y que a la fallera la entierren de fallera, como Dios manda.