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EL POETA LIBRE, por Clara Blázquez Sánchez

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EL POETA LIBRE, por Clara Blázquez Sánchez
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El Poeta Libre

Contra el tiempo, que nunca nos fue propicio…

Miré el reloj. Eran las doce, lo sé…porque durante siete veces siete sin decir nada, ayer lo miré…

Ella surgió inesperadamente de ese lienzo pétreo oscuro, sin saber quién lo cincelaba con pluma, alzándola en una carroza blanca con alas y poniéndole la corona de flores soleadas que ella bordaba con hilos de Poesía.

Él te amó. Lo sé…Y a él, ¿quién le amó?

Le amó ese Verso que el Poeta descubrió en ella, la luz de sus cristales tristes y empañados que él hacía brillar, le amó el espacio atemporal que el Poeta le regaló entre líneas, ese espacio de locura poética irracional.

Y ella… ella ¿Le amó?

Ella amó al Poema blanco de su libertad,
que la despojó de todo hasta que se pudo mirar,
Ese Poema que la transportó a lo sublime,
un poco aquí, un poco allá…

Quizás solo un breve instante…
Desde entonces hasta después,
desde siempre y hasta siempre
quizás fuera desde antes,
o eternamente, aún no lo sé…

Queda la luz, que se olvidó apagar durante una eternidad.

Queda un puente, trenzado con flores de cerezo al viento, eternamente para cruzar.

Queda una prosa eternamente versada, mojada en un café sin soledad…

Queda un abrazo de un corazón con rima asonante, para toda la eternidad.

Miré el reloj. Eran las doce, lo sé…quizás solo un breve instante sin decir nada, hoy lo miré…

Jueves 11.

 

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